Jean Sébastien Bach

Cantata, BWV 147 – Herz und Mund und Tat und Leben

X. Choral – « Jesu bleibet meine Freude »

Monteverdi Choir

John Eliot Gardiner

«Los monjes son como los árboles: rezan en silencio por la noche, como los árboles que crecen en silencio , y como ellos…purifican el aire , así el monje purifica con su oración.«

Thomas Merton

Carta circular del Abad General

Cristo es nuestra esperanza en la plenitud de este
término. Cuando, a instancias ardientes de la fe, nos toca con
el sacramento, lo imposible se realiza, la impureza
desaparece, la violencia se convierte en mansedumbre; la
locura, en bienaventuranza; la muerte, en vida.
Con Jesús empieza a correr de nuevo la caridad por
las venas exangües del hombre egoísta y encerrado en su
horrible caverna helada.
Desde el día en que nuestra vida se cruza con la suya,
todo está hecho. Él se pone junto a nosotros en todos los
«pasos» que debemos hacer, y se convierte Él mismo en
nuestro «paso», la Pascua que continúa. Pero esto es fácil de
decir y difícil de realizar, porque depende mucho de nuestra
fe. Y sin fe …
Hay almas que permanecen en las marismas del mar
Rojo durante toda la vida, rehusando creer en el paso;
encerrados en su impotencia, no pueden creer en el poder
de Dios. Bastaría alargar la mano para agarrarse a los juncos
de la orilla, pero se quedan como paralizados por la
incredulidad y no alargan la mano.
Es la fe la que hace que se dispare el milagro del paso
y la misma omnipotencia de Dios está bloqueada por la
incredulidad del hombre. ¡Qué drama continuo!
Por algo dirá Jesús: «¡Si tuvierais fe como un granito de
mostaza!», y llenará su Evangelio de esta queja dolorosa:
«¡Hombres de poca fe!» (Mt 8,26).
Sí, ¡es difícil tener fe y es difícil caminar en la
esperanza! Por algo el Exodo durará cuarenta años y verá a
este pueblo de Dios sumergido en su impotencia para
realizar su acto de amor al Altísimo, verá a este pueblo de
Dios andar errante y despavorido por el desierto, víctima de
sus contradicciones y de sus temores.
«Pero ¿es que mi mano se ha acortado y se ha hecho incapaz
de ayudarte?», repetirá continuamente el Señor.
Y no se lo dirá sólo a los que se encuentran
inmovilizados ante el primer paso de la fe, ante el paso del
pecado a la gracia. Se lo dirá también a quien ha pasado el
mar Rojo, a quien ha tenido su «paso» clamoroso, a quien
ha gustado la alegría de la liberación, a quien, volviéndose
hacia atrás, ha visto a «caballo y caballero precipitarse en el mar»
(Ex 15,1) como una masa de plomo.
El recuerdo de aquel paso parece como desvanecido.
Ante la necesidad de hacer otro acto de fe, otro acto de
esperanza, vuelve el miedo, falta la esperanza.
Se queda el hombre a dos pasos de Cristo y no se
deja tocar por Él.
Y si la fe no brota, si nuestra esperanza no nos
sostiene, tampoco Jesús puede realizar nuestro paso.
Cuarenta años durará esta historia y es la historia
de nuestras contradicciones.
Pero, ¿por qué tanta resistencia a creer? ¿Por qué
este miedo a confiar en El?
«Arrójate en el vacío y cree en Mí, que lo lleno todo».
Me parece que los motivos son sobre todo dos:

1. Hemos perdido la infancia espiritual. Para creer, para
   ser ricos de esperanza, hay que ser pequeños, pequeños
   como niños en brazos del padre. En cambio, nos hemos
   hecho «grandes» y «astutos», y hemos aprendido a
   juzgar a Dios con el metro de nuestra impotencia radical.
   Dirá Jesús: «Si no cambiáis y os hacéis como los niños, no
   entraréis» (Mt 18,3). Y ésta es una verdadera amenaza.
   Por esto la infancia espiritual es el secreto más completo
   para lograr dar el salto. Quien es capaz de hacerse
   pequeño, será capaz de crecer y esperar y su vida será
   sencilla, rectilínea, plena.
   Ante Dios debemos hacemos pequeños, pequeños
   lo más posible.
   Pequeños como David, que cree absolutamente
   que no puede ser vencido por Goliat; pequeños como
   José, que no discute nunca las órdenes del Ángel;
   pequeños como María, que acepta con sencillez los
   desposorios entre ella y Dios, la increíble concepción en
   su seno de Jesús.
   «¡Bienaventurada tú que has creido!» (Lc 1,45), y en estas
   palabras se resumirá toda la grandeza de María.
   Y también la nuestra, si supiéramos creer y
   esperar.
   No hay prueba, no hay otro examen.
   Mirar un poco de pan sobre el altar y decir: «Ahí
   está Cristo», es fe pura. Ver y catalogar todos los pecados
   enormes del Pueblo de Dios y de sus jefes y continuar
   dejándose conducir por el misterio de la Iglesia y de su
   infalibilidad es un duro escollo; sentir que nuestro
   cuerpo se va pudriendo y pensar en su resurrección es un
   tremendo examen final de nuestra vida.
   Y lo supera quien es pequeño y no trata los
   misterios de Dios como si fueran monedas de su bolsillo.
2. Otra dificultad en el camino de la esperanza: nuestra
   impotencia para hacer el acto de fe que hará realidad el
   paso se debe a que miramos atrás.
   Se vuelve con el pensamiento a Egipto …, se piensa
   en el pasado.
   «Como a virgen joven te he atraído al desierto para hablar a
   tu corazón», dirá Oseas.
   En cambio, tú, «fiándote de tu belleza y valiéndote de tu
   fama, te diste a fornicar y te ofreciste a todo transeúnte…, Preferiste
   los egipcios a Mí» (Ez 16,15),
   Aquí está la dificultad para ir adelante. Queremos
   hacer nuestra experiencia …, no nos fiamos demasiado de
   Dios.
   Además, sus gustos no son nuestros gustos;
   preferimos «la carne» al «maná», aunque sobre los senderos
   de la concupiscencia mueran de indigestión cien mil de los
   más fuertes (Núm 11).
   Nuestro gusto es sensual: vendemos nuestra
   primogenitura por un plato de lentejas; pedimos a Dios,
   como Salomón, que nos dé la sabiduría, y nos revolcamos
   en la lujuria; trabajamos para llegar a ser jefes y guías de
   pueblos, y después entregamos nuestra alma para adquirir
   una viña (1 Re 21,1-29).
   Es siempre la misma historia, que al final sólo
   tendrá el mérito de demostramos que no somos mejores
   que los demás y que también nosotros hemos querido
   beber el agua que envenenó a nuestros padres y volver a
   escuchar la música que traicionó a nuestros progenitores.
   Pero los designios de Dios sobre nosotros eran muy
   distintos; era muy distinta la aventura a la que estábamos
   invitados: «Me he desposado contigo en un matrimonio de amor. Te
   he hecho mía».
   Son palabras de Dios y dicen la alteza de su
   llamada, la plenitud de su amor a nosotros.
   ¡Oh, si esta «virgen joven», de que habla Oseas para
   representar nuestra alma, pusiera su mano en la mano de
   Dios y, ligera como una gacela y libre como una alondra,
   se dejara conducir como una amante por su amado!
   Atravesaría el desierto en un soplo: su soledad se
   convertiría en espacio ideal para este amor infinito, celda
   de unión vital y gozosa, lugar de delicias de la inenarrable
   aventura de amor, nuestro amor con el Absoluto, con el
   Eterno, con el Verdadero, con el Bien, ¡los desposorios de
   nuestra alma con Dios!
   ¿Y en cambio?
   La traición, el adulterio, el andar continuamente
   entre el sí y el no, el hacerse continuamente ídolos, el
   pactar con el mal, llevan a la pobre alma a los límites de
   su resistencia. A veces parece precisamente que ha llegado
   el fin y nos abandonamos a nosotros mismos sobre las
   orillas saladas del cenegal de la desesperación.
   Se diría que la esperanza se ha apagado y que no
   puede existir más que el infierno para acoger nuestros
   delirios de locos.
   Pero he aquí que del abismo mismo de la miseria
   humana surge una fuerza que se creía agotada,
   terminada.
   Con frecuencia, ¿no parece debida al mero
   instinto de supervivencia más que a un acto consciente
   personal?
   ¡Es un hilo de esperanza!
   Y se reanuda la marcha hacia la Tierra
   Prometida.
   CARLO CARRETTO, Lo que importa es amar
   (Madrid 1974)